1ª Sinfonia

Quando alguém diz que não gosta de música, só o que sinto é pena da pobre alma. Afinal, a vida é um grande musical: o acorde de cada um se entrelaçando com o dos outros, formando uma grande sinfonia.
Existem vários estilos musicais e há inúmeros tipos de pessoa: muitas combinações entre tipo de música e estilo pessoal. Enfim, somos todos a fusão de ritmos e batuques que ora harmonizam, ora destoam. Tentar negar isso é algo inatural: o compasso cardíaco nos acompanha desde que passamos a existir no ventre materno, e será uma das últimas coisas a nos deixar.

Isso me faz pensar que a vida é uma festa muito doida com todos os ritmos possíveis: cada um dançando como pode, errando e acertando passos. Um baile que saiu do controle, mas que, uma hora, vai ter que acabar, ficando a cargo do Grande DJ dar início a uma nova festa.

Sorte grande

Desde que me mudei para o RK, ainda não tinha notado o porquê de tantas pessoas falarem mal da poeira daqui. Pois bem, agora entendi: ainda não tinha presenciado o solo batido se transformar em solo solto sob a influência da impiedosa seca brasiliense. Minha cachorra não pára limpa, não paro de espirrar e meus sapatos recém-engraxados parecem ter vindo do Saara se vou a esquina.Tudo bem, não estou reclamando, afinal a pavimentação está a caminho.
O que me aborrece, no entanto, é que certos artistas, que provavelmente nunca tiveram de viver longe do asfalto, ficam exaltando a bendita. Tá, você pode dizer que é linguagem figurada, mas eu digo que poeira, em qualquer sentido, agrada-me tanto quanto a um anjo ser jogado dos seus aposentos celestiais.
Duvido que alguém seja feliz pra vida inteira espanando os móveis de cinco em cinco minutos.

Verde

Desde os treze tenho uma aversão a verde. A maioria das pessoas gosta da cor. Mas elas não tiveram que ir pra um acampamento e usar um minúsculo pijama verde. Muito menos ir para uma "festa havaiana", no mesmo acampamento, com short e camiseta verdes. Não fosse o bastante, a cor tem me perseguido desde então: mudei-me e com o que me deparo todas as manhãs antes de ir pra escola? Uma casa cor de musgo do outro lado da rua. Depois tem a minha sala de TV, que assumiu um lindo tom limão depois da visita da minha vó com suas capas para sofá. Na verdade, o único verde que, talvez, não me agrida os olhos é o natura. Ou pelo menos era.

Não se admire, então, caro leitor, quando digo que pessoas em verde me fazem reencarnar o póstumo almoço. É uma mistura de pena e rancor que me sobe do recôndito do estômago fazendo com que os lábios se dobrem na expressão mais desprezível possível: o sorriso enviesado, malicioso, que compara pessoas a algum tipo de samambaia pré-histórica.

Acontece que me surpreendi com a ausência dessa ânsia naquele dia em que veio em minha direção: o verde era óbvio, mas caía-lhe tão bem... Costumam dizer que o amor é cego. Eu discordo, ele é daltônico.

Esqueça

1. Deixar sair da memória. 2. Pôr de lado; desprezar. 3. Perder o amor, a estima, a. 4. Deixar por inadvertência 5. Tirar da memória. 6. Deixar; largar. 7. Esquecer (1). 8. Perder a lembrança. 9. Descuidar-se. 10. Estar absorto.

A gente sempre diz que quer esquecer alguém. Tirar a capacidade de nos fazer sofrer e suspirar daquela pessoa. Quase sempre depois de uma desilusão ou de uma rejeição mesmo. O fato é que nós não esquecemos. Apenas lembramos com menor frequência. Afinal, que é a paixão senão o lembrar incessantemente? Uma lembrança vívida, forte, ardente. Digo isso e digo com certeza: você nunca esquecerá ninguém enquanto lembrar-se de querer esquecer.
Por que esquecer é o que acontece quando não sabemos qual palavra usar, apesar de que um dia a tenhamos sabido. É não ter a mínima idéia do que seja uma planta de dia curto, tendo certeza de que a professora falou o que era. É não saber mais o teorema de Hiparco, ainda que tente lembrar-se. Esquecer é não conseguir lembrar.
Talvez um dia você esqueça um amor. Talvez um dia você tenha um acidente envolvendo uma bicicleta, uma pedra e sérias seqüelas. Se tiver sorte, esquecerá o nome de uma grande paixão quando estiver contando histórias pro seu neto.
No final, acabaremos esquecendo muitas coisas: o nome da escola em que aprendemos a ler, o bairro em que aprendemos a andar de bicicleta, quantas vezes fugimos de casa pra fazer qualquer coisa proibida... mas, quando acontecer, não será como o esperado: nos sentiremos desfalcados, desinteiros, meio mortos.

Elementar

Eu costumava menosprezar o pobre Watson. Achava-o em demasia estúpido de tanto fazer perguntas ao seu idolatrado Holmes, além de inoportuno quando o detetive se embrenhava em seus devaneios, dos quais, quase sempre, saía com a resolução do mistério. Mas hoje, vendo um filme sobre o tal Sherlock, me ocorreu a idéia de que não é Watson que é idiota, o detetive que é genial de mais! O leitor se acostuma a ver o brilhante pensar do detetive e, quando esse se depara com a mediana mente do médico, julga-o energúmeno!

Percebi, mais tarde, que não é só Holmes que faz seu amigo parecer ignorante. Na verdade, a história é mais antiga do que se pode imaginar num primeiro momento: vem de Moisés e seu irmão até House e seus subordinados. Não é que os coadjuvantes não sejam importantes, é só que qualquer lâmpada parece fraca durante o dia!

Veja o próprio Messias, por exemplo: Diante dele os apóstolos pareciam crianças da quinta série (sem ofensa às tais). Não só os apóstolos, como também os fariseus, os saduceus e os romanos. No entanto, os mesmo apóstolos foram quem deram continuidade ao legado do Filho de David, e os mesmos romanos foram quem dominaram boa parte do mundo por dez séculos.

Saindo do âmbito bíblico, olhe para a aclamada série House: a equipe tem de passar todas as suas teorias pelo crivo do chefe, além de parecerem ridículos quando, após horas de debate e questionamentos, é Gregory quem vem com a resposta, que, diga-se de passagem, surgiu-lhe sem sequer estar pensando no assunto.

Ora, não é de se admirar que os pobres companheiros não tenham nem seus nomes citados quando se refere ao que envolve o líder. Mas é de se entristecer: sem os tais a história seria só um Einstein pensando e monologando sobre tudo o que pensa, e, acredite, é muita coisa.

Venho, então, em defesa destes: dos oprimidos e esquecidos aos olhos do público diante da grandeza daqueles cujos nomes ficam vinculados à História para sempre. Afinal, não precisa dizer que os ama, basta lembrar-lhes a existência.

Pasárgada

Estive pensando em me mudar. Cansei de Brasília. Toda esta pompa de Capital da República somada à cômica expectativa dos não-candangos de que tenhamos tomado café com algum parlamentar já me consome o que não foi amassado da minha paciência de cada dia.
Sim, senhores, estou de mudança! Pra um lugar onde não haja rádio e notícias das terras civilizadas pra me importunar com jogadores transviados e garotinhas defenestradas. Um lugar ameno, onde não haja questionamentos filosófico-cabalísticos sobre as teorias metafísicas.
Pra onde vou não posso ser seguido: Banhado pelo Pacífico Sul, não fica na, outrora nova, América. Não, fica onde se encontraram os calçados do que comia no sacro-prato. Não é um país muito político, é poético. Não posso dizer que seja pacífico tampouco. É permeado por uma violência, de todo especial, que envolve adultério e amantes de cotovias, banhados pelo luar sertanejo de Gonzaga.
Salve!, Salve!, à terra dos reis amigados a poetas, onde as camas são gratuitas e Baco circula pelas encostas!
Adeus!, já vou-me indo pro lado de lá, pro meu lugar: tomo o trem das sete e rumo ao cantar do sabiá.