Pasárgada

Estive pensando em me mudar. Cansei de Brasília. Toda esta pompa de Capital da República somada à cômica expectativa dos não-candangos de que tenhamos tomado café com algum parlamentar já me consome o que não foi amassado da minha paciência de cada dia.
Sim, senhores, estou de mudança! Pra um lugar onde não haja rádio e notícias das terras civilizadas pra me importunar com jogadores transviados e garotinhas defenestradas. Um lugar ameno, onde não haja questionamentos filosófico-cabalísticos sobre as teorias metafísicas.
Pra onde vou não posso ser seguido: Banhado pelo Pacífico Sul, não fica na, outrora nova, América. Não, fica onde se encontraram os calçados do que comia no sacro-prato. Não é um país muito político, é poético. Não posso dizer que seja pacífico tampouco. É permeado por uma violência, de todo especial, que envolve adultério e amantes de cotovias, banhados pelo luar sertanejo de Gonzaga.
Salve!, Salve!, à terra dos reis amigados a poetas, onde as camas são gratuitas e Baco circula pelas encostas!
Adeus!, já vou-me indo pro lado de lá, pro meu lugar: tomo o trem das sete e rumo ao cantar do sabiá.